Tiden stopper i Siem Reap

For at reisen skal bli minneverdig, trenger du ikke alltid en minnepinne.

Sinnets blikk: En steinasura nær Sørporten til Angkor Thom i Siem Reap, Kambodsja

Over en måned etter at jeg kom hjem fra en ferie på Sri Lanka, løp jeg på en venn på en fest. Er du i byen? utbrøt hun overrasket. Jeg innrømmet ærlig at jeg hadde returnert for lenge siden til Kolkata. Det var bare min Instagram -feed som fremdeles satt fast på Sri Lanka, og la ut bilder av solnedganger over Sigirya -stein, fargerike sambaler og søte elefanter. Hva å gjøre? Jeg sa. Hvor mange flere fotografier av malerisk moulding hus i Kolkata kan jeg fortsette å legge ut?

Jeg kunne late som om dette bare handlet om å nyte en ferie lenge etter at det var over. Men i virkeligheten handlet dette også om angst på sosiale medier, det selvpålagte presset for å holde Instagram-feedet mitt fargerikt og skjer. En ferie i disse dager er bare så god som sosiale medier.

Ordet ferie kommer fra det latinske vocare eller å tømme, for å indikere en tid som er fri fra det daglige livets rutiner, en tom skifer.

american redbud vs eastern redbud

Men sosiale medier avskyr et vakuum, og vi har lært å gjøre ferien til en parade av fabelaktig stans. Hvis det ser noe mindre enn spektakulært ut, er det alltid et filter for å fikse det-for å gjøre solnedgangen litt mer brennende og det gourmetmåltidet litt mer iøynefallende deilig.

Når ferier var en svart boks, forsvant vi inn. Vi sendte bildepostkort, som vanligvis nådde lenge etter at vi kom tilbake. Noen ganger ble fotografiene, tatt på film, overeksponert, hele ferier tapt i hvitt. Av og til hadde vi glemt å bevege fingrene våre, eller dyrebare bilder ble uskarpe. Vi måtte velge og velge bildene vi skulle lagre fordi fotoalbum, i motsetning til Google -skyen, hadde begrenset plass. Nå utspiller ferien seg i sanntid, verdsatt og likte øyeblikkelig av fjerntliggende venner og familie. Og ja, misunnelig av dem. Ikke lyv, det er derfor du la ut selfien fra setet ditt i forretningsklassen på din transatlantiske flytur og fra innsiden av Platinum Lounge på flyplassen.

hvordan ser asketrær ut

Det er ikke å nekte for at sosiale medier kan være en velsignelse. En venn kan se bildet ditt på en gate i Hoi An og fortelle deg hvor du kan få verdens beste banh mi -sandwich. En fetter, som også passerer gjennom Goa samtidig som deg, kan møtes for en improvisert cocktail. Men et eller annet sted underveis blir reiser fortært av sine egne hashtags.

I det sjarmerende Fort Galle oppdaget jeg kinesiske turister i lokale sarier og kjedelige kjoler, og poserte som supermodeller foran hvert landemerke, hvert havutsikt, hver gammel kirke mens ektemenn, lastet med dyre kameraer, tok utallige fotografier. Kvinnene så på kameraet. Mennene så på kvinnene. Fortet fra 1600 -tallet var bare et bakteppe. Alt blir fôr for et øyeblikk på sosiale medier, til og med en aktiv vulkan. En kvinne i en slank badedrakt står på kanten av et evighetsbasseng og stirrer på Mount Agung på Bali og spytter ut røykrøyk, en naturkatastrofe som ble brukt som bakgrunn for en sexy Instagram -fotoshoot, et bål av forfengelighet. Eller det er @Traveling_Butts, det homofile amerikanske paret og mindre Instagram -kjendiser, som syntes det var en morsom idé å slippe buksene og blotte bakenden uansett hvor de gikk. Da de gjorde det i et tempel i Thailand, ble de arrestert på flyplassen i Bangkok og siktet for offentlig uanstendighet.

Angkor Thom i Kambodsja.

Jeg er like skyldig som den neste personen i å være på tredemøllen på sosiale medier mens jeg reiser. La den som er uten selfiestang kaste den første steinen. Når jeg kommer til et hotell i en ny by, handler det første spørsmålet ikke om en restaurantanbefaling fra portvakten, men om WiFi -passordet.

Selvfølgelig er det ingen vei tilbake. Bare ludditter ville ønske å gjøre det. Jeg vil ikke holde negative sider opp for lyset og se på dem for å dokumentere mine reiser. Men jeg lærer nok en gang å se på verden med egne øyne, snarere enn gjennom en iPad, at en kveld som ikke er blitt Facebooket, fortsatt kan bli en minneverdig kveld.

bille med oransje striper på ryggen

På en tur til Kambodsja bestemte vi oss for å utvide reiseruten og gjøre tre dager i Siem Reap til en uke. Vi våget langt utover Angkor Wat til andre templer gjemt på landsbygda, ruiner tapt i jungelen. Vi klatret opp bakker og fant gamle bilder av Vishnu hugget ned i sengen til en krystallklar fjellelv. Ingen ville være interessert i alle disse bildene av tapte templer, men da vi tuk-tuket forbi rismarker, åpnet et annet land seg for oss-med forlatte templer, forlatt for aper og monitorer øgler og lunsjsteder ved veikanten som ikke er merket av TripAdvisor-anmeldelser. På en ferie i Vietnam tilbrakte vi et par dager på de langt borte Con Dao-øyene, en gammel straffekoloni, Vietnams svar på andamanerne. Det var lite å gjøre der, få severdigheter. Om natten var den eneste underholdningen unge mennesker som vasket ned fersk blåskjell og muslinger med kaldt øl på nattmarkedet og ringte oss for å bli med dem på karaoke. På Sri Lanka befant vi oss i et trehus uten WiFi på rommet. I stedet var det en hengekøye utenfor og et kor med sirisser.

Men det øyeblikket jeg alltid vil huske er på et oppdrag i tempelbyene Maharashtra. I Tuljapur, hjemmet til gudinnen Bhavani, inviterte en ung prest meg til å komme tilbake om natten. Det ville bli en fullmånenatt og gudinnen ville dra ut i palanquinen hennes. Kameraer var ikke tillatt, men vi smuglet inn vårt uansett for dette var en ikke-å-gå glipp av mulighet. Det var en regnvasket natt, med lyn som dramatisk blinket på den mørke himmelen mens torden brølte over slettene. Klokken 10 dukket gudinnen opp med sitt tigerfjell. En prest smurt en sindoor tika på pannen min. Trommene begynte å slå, cymbalene klang og vi begynte å gå rundt på den regnvaskede gårdsplassen, mens ekstatiske folkemengder sprang for hennes velsignelse gjennom røkelsen. Jeg hadde aldri forestilt meg at jeg i hele mitt liv ville ende opp som en palanquinbærer for gudene.

Ingenting gjenstår å dokumentere den kvelden. Vi tok ingen bilder, smuglerkameraet ble liggende i esken. I sosiale medier var det en bortkastet kveld, en utvaskning. Men jeg opplevde det med hver pore av mitt vesen. Jeg lærte at for at noe skal bli minneverdig, trenger du ikke alltid å ha en minnepinne. Jeg husker fortsatt prestens ansikt da jeg spurte om vi kunne låne en skulder til gudinnen. Hvorfor ikke? sa han med et smil.

Den unge presten ga oss hver et lite stykke peda på slutten av det. Jeg har ikke Facebook det, eller Instagram det eller twitret det. Ingen kom til å like den bortsett fra meg, men jeg husker fortsatt den smuldrende sødmen. På slutten av kvelden føltes det velsignet.

Sandip Roy er forfatteren av Don't Let Him Know.