Durga Puja 2021: I pandemi, litt barndomsnostalgi og en merkelig fortvilelse

Bengalier er så beskyttende for kulturen sin, det er ufattelig at Durga Puja noen gang kan nedskaleres. Så sikker på at vi skal feire festivalen år etter år at vi til og med har ordtaket 'Aashche bochhor aabar hobey' (kom neste år, vi skal feire igjen)

Det er en melankolsk følelse av at vi kanskje aldri vil kunne øke Durga Puja-festligheter igjen. (Foto: Getty/Thinkstock)

Jeg husker en gang da jeg som barn gikk gjennom ‘ abey-yaar ',' sunn-na ‘Fase, til stor sorg for mine foreldre, for det meste min mor. Noen ganger ville det bare gli ut av munnen min under middagen, og hun ga meg et stinkende øye eller konfronterte meg med å si: Foreldrene dine er ikke dine yaar '.

Det var noe jeg, som mange andre barn, hadde hentet på skolen. På begynnelsen av 2000-tallet ble disse ordene ganske mye understreket og avskrevet som 'slang', og i min Bangla-talende husholdning ble det ganske enkelt ikke underholdt. Selv i dag stopper jeg før jeg lar tungen fly på en ‘ yaar 'Eller en' abey ', Av frykt for å bli straffet av moren min igjen.

Men den eneste tingen jeg i ettertid virker overrasket over, er hvor raskt mitt lille sinn ville trekke en forsvinnende handling, og tørke ordforrådskiven ren av slike fraser i nærvær av voksne, under familiesammenkomster, festivaler osv. Det var som en uuttalt regel. Selv om hun ville bekymre seg, måtte mor aldri stå overfor noen form for flau over å måtte se på meg 'respektløs' mashis og pishis ved å kalle dem min ‘ yaar '.

Og Durga Puja, mer enn noe annet, spilte en stor rolle i det. Selv om det var en festival, var det tauet som knyttet meg til min kultur og røtter. Det virket nesten uhyggelig hvordan en årlig festival på fire dager hjalp meg med å forstå mer om hva det innebar å være bengali og å 'høre til' et sted og overalt.

typer liljer og bilder

Mens jeg stirrer på gudinnen Durgas idol, dukker det opp et rolig smil om ansiktet hennes. Det ser ut til at hun forstår situasjonen min. (Foto: Getty/Thinkstock)

For oss nordindianere, som vokste opp i en blandet kultur med en mengde språk (i mitt tilfelle, engelsk på skolen, hindi med venner og Bangla hjemme), var ærbødige Durga Puja en anledning som tillot oss å gå uten skam vår 'Bong-ness'. Selv om det er langt fra den kaotiske galskapen i de trafikkfylte banene i Kolkata budgivning , det var fremdeles et håpefull vanvidd av å komme sammen og finne en grunn til å feire tradisjonen.

Det var nesten som om jeg i det svulmende hav av ululasjon ville dyppe «slang» -ordene. I det grønne rommet der jeg raskt ville bytte kostymer - fra en Sari til a ghagra , til dhoti og a Sari igjen - før en danseforestilling eller den tredje akten i et teaterstykke, ville jeg glemme verden for en liten stund, og fokusere på beundringen, rampelyset og publikumsfred.

Selv om magen knurret, ville jeg faste-ta bestemte skritt mot gudinnen gjennom mengden voksne som var dobbelt så store som meg pushpanjali / aarti , holdt flere blomster enn nevene mine kunne inneholde, og kastet dem på vei.

grønn fuzzy larve med rød og hvit stripe

De andre fordelene inkluderte selvfølgelig å gå med nye klær, bestemme meg for hvilken jeg skulle bruke når-Navami var alltid forbeholdt det mest fantastiske, encore antrekket-å fylle meg med kotelett, rundstykker, iskrem og pakoras , og bare ha det bra med meg selv i noen dager.

Jeg husker for noen år siden, i etterkant av gradene, da jeg hadde kranglet med en lagkamerat, som hadde utfordret meg med å si at Durga Puja ikke skjer i byen hans lenger.

eiketre identifikasjon ved blad

Det skjer i hver indisk by, jeg kontret som en kulturportvakt og følte meg sint på at en ikke-Bong ville tenke så lite om oss Bengalier. Vi er som bakterier som vokser overalt; du finner en Durga Puja selv om det bare er en familie som utfører den i et avsidesliggende hjørne av verden, bjeffet jeg.

Etter hvert som jeg utviklet en klarhet i tankene om hvor jeg står overfor religion og forbindelsen min til Gud, innså jeg at Durga Puja var mer en kulturell tråd enn en religiøs. Det var den eneste investeringen av min tid og energi som jeg hadde gjort gjennom årene. Jeg hadde håpet det ville fortsette, for ettertiden.

Pandemien kom som et frekt sjokk. Bengalier er så beskyttende for kulturen sin, det er ufattelig at Durga Puja noen gang kan nedskaleres. Så sikker på at vi skal feire festivalen år etter år, og så sterk er sorgsaken over å måtte se på Jord Durga 'forlater' etter fire dager, at vi til og med har ordtaket, ' Aashche bochhor aabar hobey ‘(Kom neste år, vi skal feire igjen). Det er et selvtrøstende ordtak; noe som gjør oss håpefulle for et nytt år, en ny, men-vanlig feiring.

busk med røde bær og torner

Det gjør meg melankolsk at vi kanskje aldri kommer til å skalere festlighetene igjen. Når jeg skriver dette i 2021, slår nostalgi hardt. Jeg er plutselig et pulverformig barn som kikker gjennom vingene for å vurdere publikums stemning før danseforestillingen min. Jeg er en tenåring med rasende hormoner som sitter sammen med en vennegjeng og erter og ler hardt. Jeg er barnet som lurer rundt scenen, fargelegger himmelen blått i kunstkonkurransen, og jeg prøver også desperat å huske de fire siste linjene i et Tagore -dikt før resitasjonskonkurransen.

Når jeg skriver dette i 2021, er jeg en frittstående kvinne i slutten av 20-årene, bekymret for om årets feiring vil bli en superspreder. Jeg er irritert over tålmodigheten til folk som fjerner masken. Jeg lurer på om pandemien har drept min entusiasme, jeg lurer på om den har stjålet essensen i favorittfestivalen min og gjort meg engstelig - paranoid til og med.

Men mens jeg stirrer på gudinnen Durgas idol, dukker det opp et fredelig smil i ansiktet hennes. Det ser ut til at hun forstår situasjonen min. Det ser ut til at hun munner noe ... vent ... hun sier, ikke bekymre deg, yaar . I - Ululasjonslydene drukner ut resten av setningen.

For flere livsstilsnyheter, følg oss videre Instagram | Twitter | Facebook og ikke gå glipp av de siste oppdateringene!